Depuis je ne mange plus. J'évite de parler. J'essaie de ne

pas rire.

Et puis j'ai du mal à lire. J'ai apporté à l'avance les

livres que je voulais ici. Ils ont été à l'autoclave, leurs

pages séparées par des dizaines de trombones pour

être stérilisés, disons jusqu'à la moelle. La tranche en

est restée marquée : elle garde l'aspect d'un vieux

pin dans une forêt d'été ou d'un mur de pierres sèches.

Quand je les regarde, j'entends les cigales.