Il doit être sept heures du matin. Comme c'est terriblement

commun, finalement. Aucune marquise n'erre au

dehors. Il n'y a qu'Ezéchiel en dedans. Le jour s'épouste à

travers les persiennes de la salle à manger ; ainsi la lumière

s'aventurine. Les volets du salon, les volets de ce côté-ci,

sont ouverts. Des fenêtres, notre homme n'embrasse pour

l'instant qu'une partie du ciel. Sous un cadre, toujours. Le

périmètre comme première étape de la sagesse. Croit-on

pouvoir tout encercler ?