Knut

est «celui qui ne se rappelle jamais». Avec

pour tout bagage un livre sur Diogène et une valise

bourrée de billets, il sillonne l'asphalte au volant d'une Buick

rouge des années 1950. Nul ne sait d'où il vient, ni où il va. Alors

pourquoi pas vers le sud ? Embarquer avec lui, c'est se cramponner

à la banquette arrière au gré de ses embardées,

renoncer à la géographie, accepter les dilatations convulsives

du temps. La raison cède alors le pas aux obsessions

: la permanence de faisceaux strabiques dans le

rétroviseur, les araignées qui n'en finissent pas de tisser

leur toile, les petits parapluies noirs qui éclosent à

la surface du bain. Dans cette vertigineuse fuite

en avant, Knut plie et déplie les reliefs voluptueux

d'un monde où chaque escale est une traversée

hallucinée d'îlots féminins singuliers, peuplés d'incendies,

de talons aiguilles et de sucettes maléfiques.

À mi-chemin entre Lynch, Magritte et

Vian, la fantaisie inquiète d'Olivier Saison

déroute et subjugue, avec la grâce

ciselée d'une jarretière

couleur chair.

Fils d'un père

pharmacien et d'une

mère professeur d'allemand,

frère de ses deux cadets, maître-assistant

d'un chien qu'il ne voit plus

souvent, Olivier Saison transpose avec

acharnement sa condition petite-bourgeoise

sur son mètre carré de récurrentes

démences et de folles insanités. Ou plutôt sur

la table et l'ordinateur qui occupent ce mètre

carré, seules références spatio-temporelles

valables. C'est du moins ainsi que se présente

cet écrivain né à Calais en 1972

et établi à Lyon après avoir fait ses

armes sous le froid soleil d'Ardèche.

On retrouve son prodigieux sens de la fiction

fantasmatique et cauchemardesque

dans Présents et autres orifices. Paru

l'année de ses vingt-quatre ans

au Serpent à plumes, ce premier

roman lui vaut de figurer dans le

palmarès convoité de la précocité

littéraire, aux côtés de

Radiguet, Rimbaud

et Vian.