Dans la peau qui s'y frotte, le Catafalque introduit mille échardes.

Aux poèmes d'Alice Massénat, à leur violence offerte par la douleur

prodigue, je m'écorche avec plaisir. Ce cri, beau comme les branches

noires du marronnier, chauve si vite cet automne, ou comme la terrible

clameur matinale des pies furieuses au coeur du noyer, est le souffle

précieux qu'on voudrait recueillir, parce que ultime, exténué de sa

propre vigueur, mais qui en vérité se prolongerait sans fin. Parfois se

loge un ver dans la pomme, un vers d'Alice dans la tête, sa lecture

s'enroule sur elle-même, fixant l'image dont on se gorge.

incapable de n'être que mon propre amour du bouleversant

me surprend huit ans en arrière devant l'écartèlement des tulipes,

retournées au maximum de leur beauté quand elles vont perdre leurs

pétales, juste avant de disparaître du monde.

le vitupérateur de brume, l'orgueil des seins

surgit du brouillard, lugubre bateau, loin derrière une sirène à peine

esquissée, sous l'eau marine sombre du premier plan, les reins cambrés

en une posture de «la Mort du cygne» qui m'émouvait petite - tellement

à vif d'enfance !

S'immerger dans ces poèmes, c'est aussi rencontrer le trou sans eau

qui roule dans l'onde et qu'en véritable «trobador» le poète a débusqué.

Dominique Paul