Par la porte, la lumière. Plus haut, la rue, le bruit des astres. Savoir que l'été attend là, l'inutile charité des ombres.

À présent, à ma bouche arrive un visage. La mer repose entre les vignes. Lente est l'heure, la main qui m'appelle.

Je n'aime rien d'autre. Peut-être son feu, sa douleur devenue cendre.