«Tout ce que je rapporte là me coûte. J'en sais

la vacuité. La littérature est le contraire de la

confidence chétive. Elle exige du maintien, de

l'envergure. Mais je ne peux rien communiquer

d'autre aujourd'hui, sinon les épisodes

étriqués d'une guérilla qu'un jour je me suis

déclarée.»

Assis sur un banc proche de Notre-Dame à

Paris, Jef, véritable camelot du sentiment, se

remémore les amantes qui, un temps,

escortèrent son existence d'éternel incertain

en mal d'enfance. La rumeur de la ville n'est

pour lui qu'une mélodie en catacombes.

L'auteur pratique avec bonheur l'art de l'autodérision.

Il n'a d'autre cible que lui-même,

multiplie à loisir contradictions et mots

d'esprit, et nous prouve que l'humour est le

meilleur antidote à la mélancolie de vivre.