«On ne doit pas sortir assez, George et moi. Ou plutôt, on

doit être trop souvent ensemble. Parce que, draguer

avec George, c'est mission impossible : il y a autour de lui

une sorte de périmètre de sécurité à l'intérieur duquel les êtres

vivants semblent se raréfier. Non pas qu'il ait une attitude

menaçante, non ; simplement, on n'est pas à l'aise

et lui non plus ; alors, pourquoi insister ? Quelque chose

d'indéfinissable, une marginalité triste et sans remède.

Ce périmètre de sécurité est d'un diamètre encore plus

considérable pour les femmes : si on savait domestiquer cette

force de répulsion et l'appliquer aux fusées, le problème des

voyages intersidéraux serait résolu depuis longtemps.»

Un tueur égomaniaque qui récite des tirades de Zarathoustra

au moment d'appuyer sur la gâchette et console ses victimes

en leur parlant de la migration de l'âme ; une chanteuse

digne de se produire à la Scala mais qui refuse de

quitter son dancing de banlieue ; un couple de restaurateurs

capables de rater la recette des oeufs au plat... Je ne

serais pas éloigné de croire qu'il n'y a que moi, Barry Blyter

- Voitures d'occasion en tout genre - de normal, avec ma passion

pour le fric et les femmes. Sauf que je serais capable, pour

ce faire, de tuer père et mère, et ça non plus, ce n'est pas bon

pour l'équilibre mental.