La poésie de Touria se joue sur les pulsations d'un coeur qui bat,

d'une chair qui palpite, qui trésaille sous les doigts. Le souffle est

doux, profond, parfois paresseux, puis soudain cabré, violent,

haletant, saccadé. Il est cri, musique ; hamonie toujours. Il coule

comme une source fraîche de larmes chaudes. Rêve d'envol, rêve

d'amour ; les mots enfourchent un rude voyage, car, périlleuse est

la voie , et le monde découvert est à l'image de nos frayeurs. Elle

est longue et lourde la chevauchée du monde intérieur, parfois, les

hommes qu'on y rencontre s'y sont égorgés de leurs propres

mains.

Le décor est le miroir de la rêveuse. Le monde entier lui est

assujetti, il est soumis à ses formes, il émane de son être. Quand

elle pleure, la larme sort se balader sur la joue du monde , et

quand l'univers pleure ses larmes se rassemblent dans ses yeux.