«Cette maison, vous allez y être comme un coq en

pâte, monsieur Bléchard, pour peu que vous soyez un

tant soit peu bricoleur !»

Le notaire me scrutait, goguenard. Comment savait-il

que je n'avais pas le pouce opposable aux autres doigts,

ce gougnafier ? Mon père lui avait-il confié naguère

l'étendue de mon incompétence manuelle ?

J'entre à reculons dans cet héritage empoisonné.

Ce legs ne tarde pas à se transformer en chemin de

croix. Cette villa de toutes les brouilles, de toutes les

disputes, bâtie en méchante meulière aux confins de

la banlieue parisienne sud, louche vers un sinistre

champ de manoeuvre où sept ouvriers mercenaires du

bâtiment vont s'affronter dans la poussière. Le chantier

devient un enfer pavé de plâtras et de détritus.

Intempéries, carences et déprédations en tous genres

se succèdent. Les retards s'accumulent. Réfugié sur

un échafaudage précaire, j'essaye de poursuivre mes

activités calligraphiques de moine copiste au milieu de

tout ce grabuge forcené. Jusqu'au jour où la silhouette

ardente de Lilith se faufile entre les gravats...

Désemparé, atrabilaire, solitaire, le narrateur de ce

roman est un vieil enfant réfuté par l'âge. Un festin

d'humour noir avec un zeste de tendresse.