Maigret bâilla, poussa les papiers vers le bout du bureau.

- Signez ça, les enfants, et vous pourrez aller vous coucher.

Les «enfants» étaient probablement les trois gaillards

les plus durs à cuire qui fussent passés par la P. J. depuis

un an. L'un d'eux, celui qu'on appelait Dédé, avait

l'aspect d'un gorille, et le plus fluet, qui avait un oeil au

beurre noir, aurait pu gagner sa vie comme lutteur forain.

Janvier leur passait les papiers, une plume, et, maintenant

qu'ils venaient enfin de lâcher le morceau, ils ne se donnaient

plus la peine de discuter, ne lisaient même pas le

procès-verbal de leur interrogatoire, et signaient d'un air

dégoûté.

L'horloge de marbre marquait trois heures et quelques

minutes et la plupart des bureaux du Quai des Orfèvres

étaient plongés dans l'obscurité. Depuis longtemps, on

n'entendait plus d'autre bruit qu'un lointain klaxon ou les

freins d'un taxi qui dérapait sur le pavé mouillé. Au moment

de leur arrivée, la veille, les bureaux étaient déserts aussi,

parce qu'il n'était pas neuf heures du matin et que le

personnel n'était pas encore là. Il pleuvait déjà, de cette

pluie fine et mélancolique qui tombait toujours.