L'enfance, dans notre mémoire, a le goût de vanille et de

fenouil, le parfum des anciennes vendanges, et les couleurs

contrastées d'un «jardin de derrière», image précise et

poignante du paradis perdu. Au coeur des petits tableaux,

minutieux et frottés de mélancolie, que s'efforce de sauver

l'écriture, nous ne cessons d'entendre le sourd refrain du

poème de Poë : Nervermore. Et pourtant, «il ne serait pas

étonnant qu'un petit jardin, dissimulé au coeur d'un village,

et qui ne suscite, à l'extrême rigueur, que l'admiration du

seul voisinage immédiat, ait été désigné par Dieu comme un

centre idéal, capable de résister au néant et aux forces du mal.

Un lieu unique, à la portée de la main d'un enfant.»