Une parade sillonne la ville ; sa musique, ses couleurs,

déchirent le quotidien. «Ça éructe, ça pète,

ça chie, ça gueule, ça feule, ça hurle, ça barrit, ça

blatère, ça cacarde, ça turlure, ça caquète, ça chicote,

ça coucoule et ça s'ébroue ! Derrière, dans

l'orangé tournoyant des gyrophares, une escouade

d'Africains en uniforme vert, bandes fluorescentes

sur les coutures, joue du jet et du balai pour effacer

le passage de la jungle apprivoisée.» Un pas de

côté, et l'homme en gris entre dans l'histoire...

L'or romanesque est partout, il suffit de repérer

la veine : sur une île contrebandière bien sûr, mais

aussi dans un tube d'aspirine, sur le chantier d'un

métro, dans une station orbitale réformée, au coeur

des banlieues délaissées. La méthode est simple :

jeter des passerelles de fiction entre deux blocs

de réalité, comme on franchit un torrent en s'appuyant

sur les rochers épars...