Il était on ne sait quel moment du jour. Le soleil se taisait, la pente abrupte et vague, brumeuse ; il y avait de l'incertitude sur la terre. La terre toute grise. Les sons isolés dans le long silence. Les sentiers, les ruisseaux tracés d'une lumière grégaire, d'une poussière peu lumineuse, juste bougés d'une respiration égale ; distances incommensurables ; et posé là, ce rectangle.

Jacques Roubaud