J'aurais aimé être béat, vivre dans mon corps et penser le minimum, ne pas me demander à chaque seconde pourquoi je respire, en quoi ma vie aurait-elle plus de résonance que celle d'une tique. Le problème, c'est que je n'accepterai jamais ma condition d'humain. J'ai peur du bonheur, du contact avec l'autre, de moi, de l'échec, parce que j'ai peur de tout ce qui constitue la vie, de tous ses pièges stratégiques qui font devenir homme. On devrait mourir à treize ans. Après, quand la conscience arrive, c'est trop tard. Et la dépression remplace l'obscurantisme de l'espièglerie.

Aujourd'hui, j'ai l'intuition que tout est foutu, que je ne pourrai plus jamais retrouver une certaine innocence.