Au secours ! Mes os pointent (à l'ultime pointeuse) Ils vont percer ma peau, mon squelette m'assaille, les creux de mon visage bordent les reliefs de mes os qui saillent, qui préfigurent... ? Ma mort continue de pousser, mon souffle la retient un instant encore un instant mort et vie mêlées dans un inspire dans un expire. La cage m'étouffe mes organes battent un peu le dur va me perdurer blanchiment de moi de moi tout dépiauté. Y aura-t-il alors dans une montgolfière mon esprit désossé ?