Le 9 septembre 1979, à New York, McEnroe, vingt ans, remporte

sur un ange blond échevelé son premier titre : le cavalier cavale de

façon peu cavalière pour le malheureux roman en cours. L'Europe,

en effet, depuis quelque temps, se traîne. La France, par exemple, a

perdu sa vieille part de gaieté physique. Une province. Le mousquetaire

ne peut pas être français, pas cette fois-ci, plus français,

plus jamais français (pense-t-on).

«New York est surchargé d'électricité», écrivait Paul Morand.

Vous êtes face à un accident cardiaque heureux de l'espace. John

McEnroe est un mousquetaire new-yorkais qui emballe la narration.

Jusque dans un jardin anglais, à Wimbledon, dans les floraisons

grasses, sur son tendre territoire végétal où il passe comme

une sorte de punk mélodieux suscitant par ses sorcelleries votre

exaspération amoureuse. Et c'est par cette accélération historique

du récit, soyons clair, qu'il renverse Borg sur l'échiquier du temps.

Le meilleur coup de McEnroe ? Le coup de théâtre. Scandale.

Th. A. R.