Pour la leçon de lecture, ce jour-là, ma grand-mère

avait choisi, dans une version à l'usage de la jeunesse, le

passage du Don Quichotte où se déroule la bataille contre

les moulins.

Elle me demanda si je savais dans quelle langue avait

été écrite cette histoire. J'hésitais, elle me souffla la

réponse, l'espagnol.

Sa question en préparait une autre. Et dans quelle

langue venais-je de la lire, cette histoire ? En français,

pardi. Ainsi, petit sorcier, reprit-elle, tu viens de lire en

français une histoire écrite en espagnol ?

Ma grand-mère, comme la fée Carabosse, était légèrement

bossue. Mais elle avait à mes yeux la beauté de la

reine des fées, et elle me faisait ainsi goûter le philtre

singulier de l'admiration et de la peur. Ce jour-là, elle

venait de me révéler un monde que je n'aurais pu nommer

encore mais qui serait désormais le mien.

Tout avait été déversé d'un coup par sa malicieuse

question : le livre, la lecture, le texte et sa traduction. Et

tout y était : la découverte, l'aventure, l'écriture et le

talent.