66 Fahrenheit, petite fille atomique, un stylo tel un gun pointe l'inénarrable, l'encre bave l'hémorragie du mal. Les fleurs pleurent Baudelaire, le rock n'est pas à vendre. Il le deviendra à la longue.

66, année des petites glorieuses, que fais-tu dans les jupes d'une mère porteuse ? Elle féconde à la pelle de futures tragédies et toi petite fille, à qui veux-tu sourire, si ce n'est à la vie ?

Les nuits allongent le pas pour mieux te rattraper, elles t'offrent des insomnies contre tes blancs moutons, de ceux que tu rabâches lorsque les cris t'effraient et que le crabe tambour signe son futur naufrage.

66 Fahrenheit, aucun amour en vue, pas même la moiteur d'un sein auquel tu t'abreuverais. Propulsée vers demain, exit d'un hurlement, ton coeur tremble déjà. Ton jour tarde à venir, nul ne t'attend vraiment...

Hey mum what have you done ?