Si je réécrivais un peu l'histoire, je tairais les policiers

devenus des vautours, la jeunesse égarée, le gouvernement

appelant les terroristes au cessez-le-feu, les

enfants qui ne jouent plus parce que les rêves les ont

quittés trop vite.

Je passerais sous silence mon grand-père à la tête vide,

l'herbe desséchée par le soleil, les fourmis rouges dévoreuses

de peau, les douches prises à minuit lorsqu'un

peu d'eau coulait enfin du robinet.

Je feindrais le bonheur de vivre désormais dans une ville

étrangère, loin des amis d'enfance et de la lumière enveloppante

d'Alger. J'oublierais les coups de fil incessants

de ma mère qui se désespère de me savoir célibataire

à trente ans.

Resterait la perspective de revenir en Algérie avec l'image

détestable des gens qui quittent leur pays sans remords

pour vivre là-bas.