Longtemps je me suis interdit d'aimer deux pères à

la fois. Michel, celui qui m'adopta à l'âge de dix ans,

me donna son nom de Méditerranée, son temps infini,

une affection aussi discrète que démesurée. En aimer

un autre eût été à mes yeux une trahison. Pourtant

j'avais bien sûr un père naturel, un père biologique :

Maurice Maman, médecin accoucheur, Juif du Maroc,

dont j'ai cru pouvoir nier l'existence après l'avoir vu à

ma demande, l'année de mes dix-sept ans.

Michel et Maurice se sont rencontrés une fois, le

jour de mon mariage. Puis Michel s'est donné la mort

le 11 mars 2008, comme je l'ai raconté dans L'homme

qui m'aimait tout bas. Le moment était venu de me

retourner vers mon «vrai père», Maurice Maman,

d'autant qu'une maladie orpheline menaçait de l'emporter

à tout instant. Au fil de nos conversations, je

suis remonté à l'oasis du Tafilalet, au sud du Maroc,

source de nos origines. J'ai découvert le visage de ses

parents disparus, Mardochée et Fréha. Et aussi la

dignité dont il fit preuve comme Juif tout au long de sa

vie, au Maroc et en France.

Pour étrange que cela paraisse, c'est parfois le rôle

d'un fils de reconnaître son père. «Comme on peut

aimer deux enfants, on peut aimer deux pères», m'a

écrit Maurice. À présent je le sais.