La Marée du sexe

Errances... Errements...

Hélène avançait de sa longue foulée élastique. Ses pieds nus marquaient à peine le sable dur. La robe de toile écrue, très courte, qui était son seul vêtement caressait à chaque pas ses cuisses musclées.

À quelques mètres, les vagues de la marée descendante libéraient à regret la plage sombre où elles étalaient le mouvant feston d'argent de leur écume. » Elle se sentait nue, sous ce regard de feu, et cédait au trouble qu'éveillait ce désir d'homme, de très bel homme.

Sa bouche glissa sur l'épaule, explora une aisselle poivrée, erra quelques secondes et cueillit délicatement la fraise d'un mamelon érigé. Ses mains avaient épousé la courbe des hanches, flatté le ventre plat, elles parcouraient à présent les cuisses, et soudain, leur mouvement jusque-là parallèle, devenait divergent.

Un livre de Renée Vivien, ouvert à la page d'un poème cent fois relu, attendait sur le lit. Elle l'écarta.

La lassitude, maintenant, l'envahissait. Sa robe, de nouveau, tomba sur ses pieds. Obscurité. Elle se glissa entre les draps rudes qui plaisaient à sa peau. Elle sombra vite dans le sommeil, non sans qu'ait dansé un petit lutin aux chevaux lisses, aux yeux délavés.