Dans le refus de voir disparaître ce qui fut, la lumière se dessine sur les rameaux de l'imaginaire étemel. Je ne sais pas ce qu'il advient des jours qui passent, mais je sais que la nuit rouvre ses portes sur le jour, et qu'en silence au fond de la terre graines et rhizomes n'attendent que le moment de refleurir. Le cycle étemel de la vie tourne, revient sans cesse au fond du rêve des hommes, et ne songe qu'à son propre recommencement. Il suffit d'un instant de concentration pour que surgissent les fantômes des temps disparus.