Mes compagnons, mes frères en exil,

Notre longue habitude ne rend-elle

Plus douce notre vie en ces espaces

Qu'au sein des pompes peintes ? Ces forêts

Ne sont-elles plus libres que la cour ?

Nous sentons moins le châtiment d'Adam

Et les saisons changeantes : quand la glace,

Quand l'injure gelée du vent d'hiver

S'accrochent et me mordent tous les membres,

Quand j'en tremble de froid, oui, même alors,

Je souris et je dis : ces conseillers,

Eux, sans chercher à me flatter, ne veulent

Que me montrer ce que je suis vraiment.

Doux est l'usage de l'adversité

Qui, comme le crapaud, laid, venimeux,

Porte à son front une gemme précieuse.

Et notre vie, loin des séjours communs,

Trouve une langue aux arbres, lit des livres

Dans le cours des rivières, des sermons

Dans les pierres, du bien en toute chose.