Peu à peu s'était insinué en moi, l'âge venant,

le besoin obscur de baliser ma route en amont

afin que les miens, les tout premiers, soient enfin

au clair sur ce parcours maintes fois évoqué, à

demi-mots, en poèmes sibyllins ou à l'occasion

énigmatiques. Puis la mort du père mit en

branle une remémoration tumultueuse, à laquelle

je ne résisterais pas, qui m'imposait de dire vrai

avec les mots justes. Le récit qui en est résulté

n'est pas une confession désabusée mais l'évocation,

sans fards et à grands traits, d'aventures

portées par une curiosité et une exaltation incessantes.

Il m'importait tout autant d'en appeler à

des origines familiales décidément discrètes

pour qu'enfin ce qui pouvait l'être de cette humble

chronique soit quelque part consigné.

La mémoire rompt les amarres, défait ses

liens et déferle... Voici le scribe astreint à apaiser,

ordonner et insérer dans une cohérence des

souvenirs désemparés survenant parfois en

haillons effilochés, auxquels il faut bien redonner

figure. J'ai renoncé à vérifier «sur le terrain»

quelque détail que ce soit, de caractère topographique

ou historique, m'engageant ainsi à ne

recourir qu'à ma seule souvenance, avec ses trous

et ses flous au milieu desquels je devais prendre

parti. Ainsi, certains détails anecdotiques pourront-ils

paraître «arrangés», mais je jure que

mon récit est foncièrement sincère et de bout en

bout authentique.