Je m'appelle Alexander Mahone. Il y a encore trois semaines,

j'étais l'un des meilleurs agents spéciaux du FBI, chargé de pourchasser

les criminels les plus dangereux à travers les États-Unis. Je ne ressentais

pas la moindre pitié pour eux. Juste cette haine tenace enfouie au plus

profond de moi.

Sur ordre de la Maison Blanche, j'ai été dépêché au pénitencier

d'État de l'Illinois pour mener la plus grande chasse à l'homme qu'ait

connue le pays. Ma mission : retrouver les «Huit de Fox River». J'allais

traquer Michael Scofield et ses complices d'évasion jusqu'à ce que mort

s'ensuive, puisque cela était nécessaire.

Autant vous prévenir tout de suite : je n'ai pas gagné cette partie.

Je suis aujourd'hui un mort-vivant dans la cour boueuse d'un pénitencier

du Panamá. Mais je ne l'ai pas perdue non plus. Dans la chute vertigineuse

qui m'a mené jusqu'à cet enfer, j'ai entraîné plusieurs de mes proies.

Certaines sont mortes. Les autres croupissent à mes côtés.

Et c'est au fond de cet abîme, entouré par les cris de détenus

qui hurlent comme des bêtes sauvages, que je l'admets enfin. Je n'étais

pas seulement un chasseur dans cette affaire. J'étais le bras armé

d'une effroyable machination.