Ma chère Thérèse, figurez-vous qu'hier, après

vous avoir ennuyée de ma visite, je trouvai, en

rentrant chez moi, un milord anglais... Après ça, ce

n'est peut-être pas un milord ; mais, pour sûr, c'est

un Anglais, lequel me dit en son patois :

- Vous êtes peintre ?

- Yes, milord.

- Vous faites la figure ?

- Yes, milord.

- Et les mains ?

- Yes, milord ; les pieds aussi.

- Bon !

- Très bons !

- Oh ! je suis sûr !

- Eh bien, voulez-vous faire le portrait de moi ?

- De vous ?

- Pourquoi pas ?

Le pourquoi pas fut dit avec tant de bonhomie,

que je cessai de le prendre pour un imbécile,

d'autant plus que le fils d'Albion est un homme

magnifique. C'est la tête d'Antinoüs sur les

épaules de... sur les épaules d'un Anglais ; c'est un

type grec de la meilleure époque sur le buste un

peu singulièrement habillé et cravaté d'un spécimen

de la "fashion" britannique.