Dans une quête éperdue pour amarrer son âme à ce fil

mystérieux qui conduit à la possibilité d'écrire, Maya

Lâle erre. Jeune intellectuelle turque émigrée à Paris

pour suivre «l'Archange», son mari - grand poète turc qui

partage son temps entre Istanbul et les hauts cercles artistiques

parisiens -, elle nous entraîne, de rue en rue et de bistros en

terrasses de café, dans les méandres de ses déambulations dans

le quadrilatère magique où elle se laisse enfermer (l'Archange

lui avait dit : «...les quatre boulevards dont tu dois retenir les

noms : Montparnasse, Saint-Michel, Saint-Germain, Raspail.»)

Là, elle tutoie tout aussi bien les écrivains défunts qui peuplent

le panthéon de sa mémoire que les clochards sublimes dont elle

partage l'irrésistible penchant pour le verre de trop. Et, mode

du XX^e siècle oblige, elle tente aussi de s'en remettre à son

psychanalyste. Il s'agit-là de la page blanche. Douleur ? Paresse ?

Ou encore, peut-être, fuite salutaire pour échapper à la

troublante dualité d'un être suspendu entre Orient et Occident ?

Quel sera, au final, l'ultime refuge de Maya Lâle ?