L'automne investissant le Paris de la Belle-Epoque : tel est le décor dans lequel l'auteur insère ses chroniques, ciselées comme des gravures. Sa plume y découpe sous nos yeux des silhouettes à l'eauforte, oppressées par le spleen, le brouillard et l'ennui : «et avec l'ennui, incrusté comme un crabe en la pauvre cervelle, l'essaim des fantaisies s'essore et bat de l'aile, les honteuses comme les enfantines, les monstrueuses comme les cruelles ; en cette louche saison, tous et toutes ont quelque chose de pourri dans le cœur, et voilà pourquoi les cafés et les bouges, les rues suspectes et les équivoques banlieues, comme les tripots et les maisons de filles, s'emplissent et regorgent de clients amateurs et indolents rôdeurs en cette morne saison».

«Ames d'automne»