Communiste et charmeur, cégétiste et volage : tel

était Lulu, mon père. Menteur aussi, un peu, beaucoup,

passionnément, pour couvrir ses frasques, mais aussi

pour rendre la vie plus belle et inattendue.

Lulu avait toujours une grève à organiser ou des

affiches à placarder. La nuit venue, il nous embrigadait,

ma mère, mon frère et moi, et nous l'aurions suivi au

bout du monde en trimballant nos seaux de colle et nos

pinceaux. Il nous faisait partager ses rêves, nous étions

unis, nous étions heureux.

Évidemment, un jour, les lendemains qui chantent

se sont réduits à l'achat d'une nouvelle voiture, et Che

Guevara a fini imprimé sur un tee-shirt.

Le clan allait-il survivre à l'érosion de son idéal et

aux aventures amoureuses que Lulu avait de plus en plus

de mal à cacher ? Collègues, voisines, amies ; brunes,

blondes, rousses : ses goûts étaient éclectiques. Lulu était

très ouvert d'esprit.

Sans nous en rendre compte, nous avions dansé sur un

volcan. L'éruption était inévitable.