«Quelques jours à peine avant que tu nous quittes, nous

avons été toutes deux prises d'un fou rire à propos d'un

détail tellement prosaïque concernant ta mort. Ce doit

être «le jour de la chemise de nuit». Rappelle-toi la chemise

de nuit...

Ce jour-là, donc, comme chaque fois que nous avons ri

ensemble de quelque chose qui aurait dû nous faire pleurer,

je t'ai dit, redevenant sérieuse :

«C'est inouï ce qui est en train de se passer, maman.

Incroyable ce que tu me fais faire. Le chemin... Le chemin

que tu me fais parcourir...

- Oui, c'est vrai, as-tu répondu, toute pensive.

- Il faut... Il faudrait le raconter ! Que d'autres que

moi... Je crois que... je voudrais l'écrire...»

Tu as pris ton air de sage-femme. Celle qui sait le bon

moment des choses en devenir.

«Tu penses que c'est important ? Que ce pourrait être

utile ?»