« En effet, elle amenait des hommes dans sa chambre parce qu'elle

avait besoin d'eux, de l'illusion souterraine contenue dans les paroles

qu'ils lui disaient, de l'aigreur de leurs peaux huileuses, de leur présence

passagère qui remplissait le hamac de caresses, dans un moment de

tendresse. Mais il était nécessaire de continuer à survivre, de croire à

quelque chose [...] Elle poursuivrait dans la foule jusqu'à l'épuisement.

Plongée dans l'observation des visages variés, quelqu'un lui a peloté

les fesses. Elle a pressenti les regards malicieux, qui dardaient sur

elle, et à ce moment, elle n'a pas résisté aux larmes. Elle a cherché

dans ces visages le témoignage collectif d'un complice. On peut même

en douter. Mais ces dernières années, par exemple, elle n'en a pas

trouvé ; aucun. Néanmoins, pendant un moment, elle a seulement

éprouvé l'hypothèse de faire bouger ses forces, celles qui lui restent

après cette chaleur étouffante, celles d'une quête interminable. C'est

ainsi qu'elle s'est aperçue de l'inutilité de tout. Quand elle s'est trouvée

à nouveau dans la rue, courant sans but précis ».

« J'ai des projets, comme d'autres auteurs. On peut dire que je ne

suis pas le seul. J'ai l'ambition d'être lu. Discuté. Et cela, surtout pour

rendre plus intense le témoignage critique d'une génération. Voilà.

J'écris pour ne pas mourir de silence ».

Ce qui reste des morts , Polibio Alves