«Je m'installai dans l'hélicoptère et m'apprêtai à vivre la magie de

la forêt tropicale d'un autre point de vue. La canopée, véritable toit du

monde végétal, se dévoila à mesure que nous nous élevions dans le

ciel bleuté. Ici et là émergeaient, comme des sentinelles isolées, des

arbres majestueux, sur les branches desquels je pouvais apercevoir,

en plissant un peu les yeux, un calao faisant une courte escale dans

sa traversée de l'océan végétal. Mais soudain, une fracture, une plaie

béante, couleur sang, de terre mise à nu. Le royaume d'émeraude

avait fait place à une singulière étendue géométrique, à un immense

damier ocre et vert. Plus d'exubérance ni de fantaisie, mais ce même

dessin, désolant, austère et monotone sur des kilomètres et des

kilomètres. Le responsable : la culture extensive du palmier à huile.»

Quand elle survole cette forêt agonisante de Bornéo, Emmanuelle

Grundmann sait que la moitié des forêts tropicales ont déjà été rasées

par l'homme. Et que chaque année, sur l'ensemble du globe, ce sont

environ treize millions d'hectares de forêts qui disparaissent, victimes

des haches, tronçonneuses, bulldozers et feux non accidentels.

Hier le caoutchouc, aujourd'hui l'huile de palme. Ici les crevettes,

là la pâte à papier. Depuis toujours, les ressources de la forêt excitent

la convoitise des hommes, qui la pillent, la détruisent, la polluent, en

exterminent les espèces animales et en chassent les communautés

autochtones, pour le plus grand profit de quelques-uns.

Ces forêts qu'on assassine est un livre de combat, qui dénonce les

conséquences catastrophiques de cette déforestation galopante. Les

responsables de ce carnage (entreprises, hommes politiques, institutions

internationales) y sont rudement interpellés.

Les forêts sont les poumons de la planète. Aujourd'hui, elles sont

rongées par un cancer mortel dont nous, les hommes, portons l'entière

responsabilité. Espérons que ce livre contribuera à nous ouvrir les

yeux et à stopper le massacre avant qu'il ne soit trop tard.