- Il faut que cette photo fasse le tour du monde,

mes amis ! Le monde entier doit savoir que sans

Vincent Van Gogh le général de Gaulle n'aurait

été qu'un insignifiant moucheron sur le pare-brise

de la Création... Ou pachou pachou paya !

Nous avons levé ce qu'il restait de nos verres

à la géniale harangue d'un Philippe Sollex porté

par la grâce. - Ou pachou pachou paya !

C'est à ce moment-là que les loufiats de la Closerie

des Lilas, excédés, nous ont foutus dehors, Sollex,

sainte Cathy la partouzeuse, l'écrivain dépressif

au regard de poisson mort - un dénommé

Michel Welbeck -, Chavanel, le petit Grudé et

moi, Bernard Maresquier, gaulliste retraité

de la chaussure, obsédé par les chevilles des femmes

et le souvenir ému de tante Yvonne.

Dans deux jours, Vincent Van Gogh va mourir.

Dans quatre mois, Charles de Gaulle va naître.

Mais ils vont se rencontrer.

Un OVNI littéraire savamment déjanté, où l'on rit

beaucoup, à l'instar de Poste mortem (Folio policier).