« Mes pieds foutent un sol sacré. Jadis les dieux

Qui chantent dans ta source ou pensent dans l'argile,

Par la bouche d'un Homère et celle de Virgile,

Ont enchanté mes jours d'un rêve merveilleux.

J'ai peuplé de héros les terres et les cieux,

J'ai caressé des flancs polis par le strigile,

Cependant qu'au vin doux, que la cire sigille,

Épicure mêlait son rire insoucieux.

Puis, un jour, j'ai dormi dans le lit du Barbare...

Je reste ta beauté que chaque siècle pare. (...) »