Par où commencer ? En voilà, une question

piège. Dieu seul sait où naissent tous les

drames personnels, et bien que le Très-Haut

soit supposé être partout, Il n'est jamais dans le coin

lorsque l'on a besoin de lui.

Je rencontrai mon cousin, Maurice Fitzjames, par

hasard, cet été. Je venais de garer mon break pourri

devant le Harvard Club et je trottais sur Commonwealth

Avenue quand je le percutai presque. En fait je n'ai eu

aucune chance d'éviter ce saligaud.

Comme d'habitude il était habillé telle la vedette d'une

comédie de moeurs - une veste en tartan, une chemise à

motifs cachemire, un pantalon en toile, et des sandales en

daim - et, comme d'habitude, il portait ses lunettes de

soleil enrobantes qui dissimulaient ses yeux fuyants et ophidiens.

Seule entorse à ses habitudes : il me souriait. Le

connaissant, j'en déduisis qu'il venait juste de dévaliser un

pauvre bougre ou d'incendier un orphelinat à seule fin de

toucher la prime d'assurance.