On a pu dire que le projet poétique d'Esther Tellermann

s'identifiait à celui d'un récit énigmatique, dont chaque

séquence déterrerait un nouveau chapitre, une tablette

invisible ou enfouie. De psaumes chiffrés en ciels bardés

de jaune -jours égrenant leurs dits à la recherche d'un

nom d'homme - les quatre parties qui composent l'ouvrage

ne dérogent évidemment pas à cette règle, oscillant

entre le mystère du mythe et la violence du présent.

Mais l'on s'aperçoit, à voir l'auteur s'avancer plus décisivement

de livre en livre vers la contrée tangible qui la

hante - cette terre des morts et des vivants dont la

parole resurgit au détour de ses strophes - que c'est un

portrait aussi qu'elle dessine, un paysage intérieur dont

le chant porte l'ombre exacte. Et qui donne à sa poésie

cette couleur singulière, d'argile mélangée de sable,

rehaussée çà et là d'un éclat d'or. Ou d'écarlate.