Tout est bien dans les chroniques d'Anne David, ses questions,

ses colères, ses amitiés, et ce qu'elle écrit du grain de sa vie. Le

chat, le toit, le neveu, le café où elle s'astreint à se rendre tous les

jours avec son ordinateur, la guimauve que le garçon pose sur la

soucoupe depuis qu'il sait qu'elle est au chômage. Parce que c'est

lui, le chômage, qui fait d'elle l'observatrice impitoyable de sa

propre existence et alimente ses chroniques. « Le travail est un

banquet joyeux et débonnaire », écrit-elle. Et « le chômeur n'est

pas un convive légitime ». Mais ce qui manque lui ouvre le champ

de toutes les autres légitimités, à commencer par celle d'écrire.

Tout ce travail qu'elle s'invente alors... Si différent de « l'emploi »,

ce concept absurde dont elle décortique l'inanité et auquel il faudrait tout consentir. « J'accède à l'état paradoxal des intermittents,

des artistes, des indépendants : j'ai trop de travail pour gagner de

l'argent. Ici, les questions alimentaires prennent une place existentielle. Comment payer les factures ? » Les chroniques d'Anne

sont une petite école de la liberté, qui serait si enviable si le prix

n'en était pas si démesuré.