Roman

Karl avait laissé l'Europe derrière lui, en mars

1939. Depuis ce jour, le port de Hambourg n'a jamais

fini de disparaître dans la brume. Aujourd'hui, Karl

découvre Tel Aviv en un seul coup d'oeil, sa ville scintillante,

dans la lumière matinale. Il voit la côte jusqu'à

Haïfa, les montagnes de Judée. Pour la première

fois, Karl sait où il vit. Cette bande côtière, ces oliveraies,

ces champs d'orangers, ces pâturages, ces collines

pelées, c'est chez lui. Il ne s'est jamais senti aussi

israélien qu'aujourd'hui. Cela ne le rend pas heureux

pour autant. Mais quitter ce pays, qui lui apparaît

aujourd'hui minuscule, le tranquillise. Son existence

d'après l'Allemagne est déterminée géographiquement.

Déjà ça. Le jour de son arrivée à Haïfa, il n'avait

découvert qu'un bassin saumâtre, écrasé de chaleur,

puant l'huile et le poisson. Tout ce qui avait suivi, la

capitainerie envahie par les mouches, la file devant les

toilettes (où il vit son premier Arabe, lavant le carrelage

à grande eau), la paperasse, les autobus alignés,

avec des noms de villages inconnus, chacun son bled,

pas le choix, les soldats britanniques en short, tout ça,

ce n'était pas un pays. Juste un tri sur le quai. Une

loterie, sans ombre, sous un soleil trop fort.

L'avion vibre, le bruit des moteurs est assourdissant.

Karl regarde Anat. Elle semble détendue. Elle a

posé ses mains sur ses jambes. Elle se tient droite sur

son siège. Elle ne lui fait pas peur, elle est gentille, il

n'a pas envie de la décevoir. Karl accepte la situation.

On fait appel à son passé, pour une fois. Anat et les

autres s'intéressent à lui. Ils ne l'ont pas vraiment

forcé. Disons qu'il se laisse faire. C'est aussi une

manière pour lui de reprendre ses droits. Jusqu'ici,

personne ne s'est jamais soucié de ce qui avait bien pu

se passer avant son arrivée en Palestine. Palestine :

encore un mot qui n'a plus lieu, une étape, une

attache provisoire, avant cet Israël, cette patrie qu'il

n'avait jamais rêvée et qu'on a fini par lui tamponner

sur son passeport tout neuf.

Mais pourquoi veulent-ils tous mettre la main sur la

liste des patients du D^r Hirschfeld ? Peu avant de

mettre à sac son prestigieux Institut des sciences

sexuelles de Berlin, en 1933, les nazis fouillent le

bureau de ce sexologue qui en sait trop sur des hauts

dignitaires du Reich. En vain ! Les dossiers comportant

notamment le nom de centaines d'homosexuels

allemands ont disparu. Vingt-cinq ans plus tard, le

Mossad s'intéresse à son tour à cette fameuse liste.

Construit à partir de l'histoire réelle de la dramatique

fin de carrière du célèbre sexologue, ce roman

explore cette tendance propre à toute société

humaine à légiférer nos préférences sexuelles, jusqu'à

nous assigner une «juste place» sur l'échelle des

genres.