De chair et de boue

Jean : Emplie de cris et de bruits sourds, la nuit... C'est toute la chair, c'est toute la boue. Elle retentit et s'arrête net, sans

contrepoint, sans harmonie, elle râle, éclate, geint, roule. Elle vrille les tympans, elle rend sourd et aveugle, toujours là, à faire

palpiter la veine, mélangée à un vieil air connu, se faufilant sous la peau, serrant les tripes, fouettant les sangs, voix aigrelette et suraiguë d'une boîte de conserve qu'on ouvre et dont on n'entend plus que la déchirure de métal. Je veux dire en musique la chair que l'on transperce et l'os qui craque, la botte arrachée à la boue en une succion grotesque, les cris perdus interrompus par l'impact étouffé d'une balle, par la scansion de la mitraille, par la basse de l'obus. Elle est toute là ma musique.