À Saïgon, les enfants de la rue m'appelaient «Maï Côn»,

«Petite Fleur du Têt», ou, plus simplement, «Fleur». Ces

enfants étaient Amérasiens. Il y avait Thuy, Huy, Heck ou Maï.

Une autre «Fleur».

Durant toutes ces années, je les avais vus grandir, près du

port. Ils vendaient des noisettes et des cigarettes étrangères (le

prix d'un paquet de ces dernières équivalait au salaire mensuel

d'un fonctionnaire). La plupart d'entre eux vivaient avec leurs

mères, qualifiées de prostituées par certains, mais qui, pour leur

honte, avaient eu un enfant avec un soldat américain.

Le seul rêve à jamais inachevé de ces enfants, était de

retrouver ce père, héros lointain, devenu légendaire. Ils se

préparaient à ce départ mythique, apprenant un pauvre anglais

de marchandage.