Florian MOR élève des axolotls

et collectionne les armes automatiques

; c'est dire si son pschychisme

est esquinté.

A peine revenu des obsèques,

à la sauvette, de La Mère, il s'engage.

Dans la matrice opaque de la

jungle, il suit les traces de chiasse et de

sang de ses alias en fuite.

C'est une traque hallucinée,

convulsive, impitoyable et vitale.

Et lorsque la clairière où l'attendent

ses sosies est atteinte,

Florian MOR, de trouille, se pisse

dessus, tellement, en leurs yeux de

vase, est patente : sa mort.

Cette guerre là est finie ;

Florian MOR l'écrit.

Mais, sous la pierre tombale

anonyme, la Mère des Batailles est

grosse encore de souffrances à lui

venir ; Florian MOR le crie.