Peau bleue, cheveux noirs sur les pommettes.

Sixième étage.

Alice ouvre la fenêtre. L'air est froid. Le

brouillard s'accroche aux cheminées, glisse le long

des toits de zinc. En bas, dans la rue, des gens

marchent. Chacun son allure ; destination inconnue.

Alice suit du regard un homme, une vieille

dame, une adolescente en blouson de cuir. Elle

perd la piste d'ombres qui hésitent devant un passage

clouté, regardent à droite, à gauche, traversent.

En face, les fenêtres de l'immeuble sont

muettes, rideaux tirés.

Sans vraiment s'en rendre compte, Alice a

enjambé la rambarde. Elle se tient droite sur la

corniche de béton, six étages au-dessus du sol. Elle

se lâche, regarde ses poignets. Des veines à fleur de

peau. Ses doigts ne tremblent pas.

Un sang peu oxygéné, disent les médecins pour

expliquer cette couleur bleue que le brouillard

peine à pâlir.

En bas, les gens continuent de passer. Ils ne

voient pas Alice en équilibre sous le plafond de

nuages. Ils n'entendent pas la chanson que ses

lèvres fredonnent pour le vent.