Qui n'est pas fatigué de voir les banques les plus mortes ressusciter

chaque jour plus saintes que jamais ? Qui ne ressent pas une grande

lassitude devant la multiplication quotidienne des grands hommes

alors que la terre qui les produit sans jamais se reposer aurait dû s'appauvrir

depuis longtemps ? Qui n'est pas exaspéré par la facilité avec

laquelle l'argent se mêle à l'or et, sans que l'artisan ait esquissé aucun

geste pour cela, prend la forme de la plus belle salière de vermeil

qu'un homme ait agitée au-dessus d'une viande ? Oui, finissons-en.

Je veux que vous réagissiez de telle sorte que l'enthousiasme ou la

révolte (ou les deux) anime enfin votre visage que les passions n'ont

pas visiblement bouleversé. Et pour obtenir ce beau quoique improbable

résultat, je propose ce qui suit et s'impose : un enfoncement.

Surtout, ne plus écrire de roman : ce genre, on le sait trop, a capoté

avec tous les colifichets, la Ford T et les peccadilles, au premier rang

desquelles on voyait Isadora Duncan et son écharpe folle. Vieilleries

étranglées, spectacles bêtas, assez. Mais comme il faut une exception

à la règle la mieux fondée, et céder aux fantaisies quand elles sont

déraisonnables, ces Aventures ont décidé de se présenter sous des

atours romanesques : des personnages offrent leur crâne à briser au

Héros-type armé d'un marteau d'or ; d'autres se tordent les mains

devant une forêt où réside le Mystère lui-même, puis assistent à la fin

d'un monde (il disparaît dans le gouffre qu'il est devenu). Le sol se

dérobe sous eux ? Le javelot du Destin les perce ? Ils arracheront cette

lance de leur côté, pour la planter comme une croix dans le coeur de

l'Enfer.