Des chalets de mer abandonnés se fracassent par

pans entiers sur les galets. Les volets couverts de

planches cloutées sont muets. Plus un battement.

Pas un crissement. Juste le vent qui frappe, perdu,

voyageur sans visage qui cogne aux portes et aux

fenêtres. Sur cette terre, les falaises sont bordées de

belles bâtisses toutes oubliées par les humains, des

humains qui y ont ri, aimé, joui les yeux dans les

yeux, des humains qui se sont disputés, ont cultivé

des tomates, des salades, ont nettoyé les moules

trouvées à marée basse, des poissons pêchés au

filet, bu du calva après le café, du cidre en mai

quand il fait chaud, et ont vu grandir des enfants,

des chiots, des lapins, des poussins, puis se fermer

une à une les portes de ces maisons pour l'éternité.

Ici à Varengeville, dans le pays de Caux, deux seules

maisons prêtes à s'affaisser dans la Manche sont

habitées. Elles ont été revendues «pour rien»,

comme on dit dans le pays. Un couple de vieillards

bientôt octogénaires, monsieur et madame Tropardi,

s'y est installé, il y a deux ans. Et grand-mère

Marthe qui ne surveille jamais assez sa petite-fille

Olive. Olive et ses quinze ans... Olive qui va croiser

la peur...