- Ce n'était pas un accident, ma fille, assura M. Upshaw.

J'en ai la preuve, désormais : cette balustrade qui s'est

effondrée l'autre jour sous ton poids n'était pas vermoulue.

Les barreaux en avaient été sciés par une main malveillante

- la même sans doute qui, tout à l'heure, a jeté sur toi

ce bloc de pierre.

Miranda, oppressée, eut l'impression que le vieux manoir

se refermait sur elle tel un piège. Le plafond lui parut

soudain démesurément haut, l'escalier vertigineux,

les portraits d'ancêtres menaçants. Se pouvait-il que la

malédiction attachée à cette demeure ancestrale, propriété

de son époux, soit fondée ? Même si cela semblait ridicule,

force était d'admettre que, à deux reprises, quelqu'un

avait bel et bien tenté de la tuer. Quelqu'un qui, selon toute

vraisemblance, se trouvait en ce moment même dans

le grand salon... Suspicieuse, elle observa tour à tour les

personnes présentes. Qui parmi elles la haïssait au point

d'attenter à sa vie ? L'ex-maîtresse de son mari, furieuse

d'avoir été éconduite ? Sa belle-mère, à la santé mentale

précaire ? L'intendant du domaine, qui supportait mal

de voir son autorité contestée ? Ou bien -pire- son propre

époux, le séduisant comte de Ravenscar ?