Le poème est un cri de vigie qui découvre, au loin sur

l'horizon, les terres de l'espoir... Il porte l'hégémonie

des mots au-delà du souffle brûlant de l'attente.

Comme un navire qui sombre met à l'eau ses

chaloupes, le poète, à son tour, largue tous ses pensers

ainsi qu'autant d'esquifs lancés vers d'autres

rives. Sur le tirant de l'étrave, sa voix déferle et roule

loin des abîmes où se confondent ses renaissances,

pures dans la disparité de l'âme...

Quand, au leurre des heures, il nomme l'aube pour

surgir enfin dans une autre lumière, les mots,

comme les nues, s'assemblent dans son regard. Ils

marquent, d'un rythme lourd, les gestes clairs qui

nouent son ombre à la part ignorée de sa vie... Il y

trace sa route traversant le poème entre deux évidences

: l'instabilité de la totalité des choses et la

magnificence subtile de la nuit...

Vous comprendrez alors, si je vous dis que le réel et

l'irréel ne sont que même chose, que, pélerin de

l'invisible, il erre en chaque poème comme en un

cri de liberté ?