Quand le conteur se tait, il aime ses mots, il

aime son rêve, et le rêve de ses mots. Quand il se

tait, le silence raconte l'invisible, le temps devient

une étoile. Mais quand le conteur parle, la nuit se

vêt de sortilèges, la forêt se peuple de légendes,

l'oiseau s'élève au-dessus de son chant, au-dessus de

son vol. Quand le conteur parle, la vie se raconte

infiniment.

Chacun écoute dans le secret de ses propres fantômes.

Chacun perçoit l'ailleurs qui est en lui, cet

ailleurs que la lumière voile et que la nuit démasque,

ce no man's land de toutes les insomnies.

"La réalité est dans le cri du silence, autant que

dans le silence des mots" avait dit un nomade, au

croisement de deux pistes. Et le conteur libère toute

réalité. Il transfigure le songe, lui donne corps et

merveilles, en fait un présent plus réel qu'une

offrande, de telle sorte que la nuit devient jour, et

que le jour se coule dans une éternité.