Cette fois, ma vocation était limpide comme l'eau

des rivières. Je deviendrais auteur à succès. Mes journées

seraient celles de Maupassant, de Zweig, de Simenon, et

non de ces capitaines d'industrie sans cheveux qui font

la couverture des magazines économiques. Je tricoterais

des histoires à la terrasse des cafés, tandis que les honnêtes

travailleurs se débattent avec le logiciel PowerPoint et se

font des doigts d'honneur dans les transports.

Son nom : Benjamin Fabre.

Sa vie : cadre supérieur.

Son rêve : devenir écrivain célèbre.

Chances d'y parvenir : une sur cinq millions

(environ).

Cette histoire se joue à La Défense et sur d'autres

théâtres : complots amoureux, court de tennis

allemand, nuits parisiennes, intrigues qataries et

tornades médiatiques...

Mais le succès ne se vit-il pas toujours comme une

imposture ?