Veille La fièvre de la veille fait battre mes tempes Et le temps travailler les veines de la table. Quand la tête se vide et penche sur la feuille, Comme une perle sur la planche d'un retable, La paume de la main dans sa coupe recueille Les larmes des pétales que fane la lampe. De cette main qui tremble la courbe et la hampe De la lettre s'élèvent pour former le galbe Et le plein de sa hanche...