Parfois, j'imagine que Nicodemus Krapstick n'a jamais

débuté ce fameux film, qu'il a lancé une rumeur,

savamment mise en place, et que tout le monde a

plongé. À l'annonce du projet, les critiques

cinématographiques du monde entier n'y croyaient

pas. D'ailleurs, personne n'y croyait. Vingt ans que

cet artiste entretenait le mythe d'une hypothétique

sixième oeuvre. Et brusquement, le désir se

matérialisait, prenait racine dans les esprits et dans

les âmes. Le film était attendu, comme sans doute

aucun autre film n'avait jamais été attendu dans

l'Histoire du Cinéma. Je me prends à penser que mon

existence entière se justifie par ce seul moment, que

rien d'aussi fort ne l'a remplie. Krapstick m'a happé

avec ses films précédents, il m'a peu à peu attiré dans

sa toile de celluloïd. J'ai cru que je m'en sortirais

indemne. Je me croyais libre de mes mouvements,

mais paradoxalement j'étais attaché, sans pouvoir

me défaire de cette emprise.